Le MoMA sinon rien

Georges Boulard propose une démesure dans ses œuvres, mais plus encore dans son insistance, qui n’a pas cessé – c’est une légende solide – depuis ses gribouillages d’enfant et en a gardé le trait principal – joie ! – de l’immanence sans intention prédéfinie, qui peut partir dans toutes les directions, s’émerveiller d’une couleur flamboyante ou de jeux de paillettes, s’abîmer dans d’infinis détails dans le coin d’une composition, s’attaquer à des tâches démesurées.
Joie donc de la perpétration (l’action punk qui qui accepte le défi de monopoliser l’énergie vitale contre les lois de la nécessité) sans cesse recommencée. Joie de la (ap)préhension du monde, de faire le tour de son étrangeté pour dompter une angoisse diffuse mais tenace. Joie d’avaler le monde, de le digérer, pour recracher une production comme le monde recrache sur nous toute sa folie et ses normes et sa profusion, mais dans son cas, les annotations font tout.

La joie du faire n’empêche pas la lucidité sur ses conditions d’expression. Les cahiers qu’il remplit ont bientôt été trop petits. Il s’en est enfuit pour se lancer dans des grands formats d’abord animaliers puis s’attaquant à la Tour de Babel qui résonne parfaitement avec son travail.

Reste, toujours la joie du dessin, dont il revendique pleinement l’artifice du contour, la joie donc d’une illusion partagée avec le public, d’une communion moins dans un art que dans une culture recomposée à laquelle il souhaite nous convier.

Michaël Verger